I continuo ensertant grafics del 1919.---------------------------
8 -- 10 – 10 – 08 -POSTRES .- El Groguet que ha trobat un bon lloc en la taula del tiberi ha cridat al politiquet.- Que fas que vols menjar res. Ja saps que quan els estornells toquen terra no queda oliva...-,
-Fes-me lloc...- i el Groguet que la vist mig poxo, l’estira i el col·loca a primera fila allà on els plats semblen ulls oberts mirant als comensals.
-Jo pensava que ens seguies. Que tens algun mal de cap?
-Res que tot aquest remor, m’ha fet recordar un sant Jaume en que el foc al bosc ens va fer perdre la festa.
-De foc, dius? Ni metxers ni mistos haurien d’habitar les butxaques de ningú al estiu.
-No crec que aquell foc fos per un descuit d’un misto, qui el va encendre volia netejar de bales i bombes aquells barrancs.
- Doncs, a nosaltres ens varen cremar els cairats i vigues que teníem a port de treure del bosc per a fer-nos la casa. Jo molt jovenet, però el pare i avi encara ploren ara. I sempre, sempre
em tenien dit que fora perill de les butxaques i encenedors i mistos ben guardats.
- Mengem una mica així ja no caldrà parar taula...
- I tot això que estalvies... Ara, que nosaltres amb un trocet de truita i un pastis i gotet de quelcom fresc ja ens en sobra.
Les autoritats plegaven veles i les taules semblava que un flam de foc hagués netejat la catifa de fulles seques d’aquell bosc. La presa ja la tenien quasi tots. S’anava desfent la madeixa que ara ja tenia el jersei acabat i sols les últimes paraules i els tocs de mans complien amb el protocol. Els cotxes arrancaven amb destí conegut. I tothom anava fent temps per que la claror estengués la vànova de la nit. S’anava escolant la festa. El poble tenia en son haver un Centre Cívic que donaria el seu treball a alguns, el seu esbarjo i companyia a d’altres. Quin acte ens esperava per tornar a veure algun Honorable? No era hora de preguntar-se això, si no de gaudir el moment que ja s’inscrivia en el llibre dels records.
POSTRES.- Posaria ja el politiquet la fulla de ruta que tants de dies havia descuidat. Voler fer de periodista no era per ell. Li resultava més l’estar sol, sense l’angoixa del soroll i l’atendre a tothom
Encara que sols fos amb un somriure.
Li preocupava encara el FINANÇAMENT. Tot aquest borrombori que els polítics ens posen davant com si cada un d’ells tingués la vareta màgica i resulta que totes les guerres es vencen quan es va a una, sense fissures i ningú es despista per aprofitar el moment. Clar, el supeditar conformismes és complicat, per que cada partit té els seus sis i els seus nos, i baixar el cap quan l’altre parla i donar-li la raó no està massa ben vist. No és l’amor propi el que es ventila si no l’orgull.
El politiquet tenia les seves teories, exemples que ja havia descuidat per aquí per si algun ganós volia agafar ganivet, forquilla i tovalló i sobretot ganes de consumir el projecte que li brindaven al plat i posar-s’hi amb l’esperit ple.
Avui, al retornar cap a casa per la acera que protegeix de les rodes de cotxes l’edifici li ha vingut com una altra flamarada al cervell. Pensava que Espanya, no és ni la mare ni el pare, és el fill que van tenir totes les terres, les tradicions, les parles, les cultures atàviques que avui es veuen sotmeses per uns interessos centristes.
No comprenia com un fill podia disposar i manar en tot. Ara els pares treballaven per ell per que es fes gran als ulls dels espectadors del mon, i ell s’ho prenia a glòria. Tot era seu, fins l’alè dels progenitors que ara a més de desvetllar-se a la feina per ell rebien els rosegons i molles sobrants de la taula. I per més promeses que ELL fes, a l’hora de la veritat tot es quedava com grapissos, per que el blat no el soltava de la seva ma. L’Amor que havien tingut al engendrar-lo, no era correspost i se’n fotia bé.
JO soc JO. L’ESTAT és l’ESTAT. Vosaltres sou els meus súbdits. El DINER és meu, em pertany per que a vosaltres no us correspon res i tot el producte heu d’abocar-ho a les meves arques i ja us donaré quelcom per mantenir-vos. TOT ES MEU. M’HO VAREU DONAR. NO VOS QUEIXEU.
Ell pensava, doncs, si sens acaba la SALUT.... Aleshores qui mantindrà a aquest díscol fill que entre tots hem criat i ara s’ha tornat el dictador de les nostres vides?
No li vaig sentir la resposta. Vulgar com és a qui diria certes reflexions? Als polítics? Als votants? Als... Ho tenia negre. Els primers li deien, Fem feina per tenir festa... ( no ho entenia) Els votants li deien Fem festa per tenir feina... No entenia com la gent es despreocupava de tot.
Clar, que a ell, li creixien les ungles en la carn de les seves creences i no se’n sabia sortir.
Va moure el cap i es va dir en l’interior més íntim..., ja tenim el temps que és com un exercit que ho arregla tot.
POSTRES.- Ja tenim el temps que és com un exèrcit que ho arregla tot... S’havia dit el politiquet,però quan un posa dintre d’eix temps el rellotge despertador per a tots per que allí comença la cursa, ja em diràs quan soni si ningú dels dirigents, amos del cotarro, en fan cas i continua dormint el personal que ha de posar-se en la teòrica taula rodona – de rodona res, de res -... El temps ha arribat però els amos es neguen a fer el que han de fer.
No comprenia la hipocresia. – Mireu, us dono això...!! Si no ho voleu,per valtres fareu, més per mi.- I és que la paraula donar, serà un retorn, en tot cas, del que se li ha posat a les mans i que Ell, el fill, considera seu, propi, que en disposa i ja està.
Si mirem dintre d’una família qualsevol de nosaltres, generalment, ho dic per que les excepcions confirmen la regla, l’autonomia senyala unes prerrogatives per a uns i per a altres, deures i drets, que no son tonteries. Quan un es separa crematísticament de la arrel que l’ha vist néixer, fer-lo adult i esmerçar-li el camí de la seva prosperitat solitària, - no vull dir que l’amor al lloc de naixement en renegui – però com que la pela és la pela, aquesta no va al tronc primer i després ni tornen el que volen, no, tot és queda en la part que és separa per el diner. O sigui, que l’exemple no pot ser més gràfic. Tots, polítics i votants, per separat, podem tenir el parió a tocar de ma.
Ja sap el politiquet que tot això son vulgaritats. S’haurà de rentar les mans i buscar-se una altra feina més productiva que embassar filosofies que ningú escolta dels qui deuen escoltar. I predicar en el desert..., això pels anacoretes i ermitans.
El que deia... el temps ho arregla tot... o empitjora tot... Que hi farem, Que som nosaltres, temps ?
-Fes-me lloc...- i el Groguet que la vist mig poxo, l’estira i el col·loca a primera fila allà on els plats semblen ulls oberts mirant als comensals.
-Jo pensava que ens seguies. Que tens algun mal de cap?
-Res que tot aquest remor, m’ha fet recordar un sant Jaume en que el foc al bosc ens va fer perdre la festa.
-De foc, dius? Ni metxers ni mistos haurien d’habitar les butxaques de ningú al estiu.
-No crec que aquell foc fos per un descuit d’un misto, qui el va encendre volia netejar de bales i bombes aquells barrancs.
- Doncs, a nosaltres ens varen cremar els cairats i vigues que teníem a port de treure del bosc per a fer-nos la casa. Jo molt jovenet, però el pare i avi encara ploren ara. I sempre, sempre
em tenien dit que fora perill de les butxaques i encenedors i mistos ben guardats.
- Mengem una mica així ja no caldrà parar taula...
- I tot això que estalvies... Ara, que nosaltres amb un trocet de truita i un pastis i gotet de quelcom fresc ja ens en sobra.
Les autoritats plegaven veles i les taules semblava que un flam de foc hagués netejat la catifa de fulles seques d’aquell bosc. La presa ja la tenien quasi tots. S’anava desfent la madeixa que ara ja tenia el jersei acabat i sols les últimes paraules i els tocs de mans complien amb el protocol. Els cotxes arrancaven amb destí conegut. I tothom anava fent temps per que la claror estengués la vànova de la nit. S’anava escolant la festa. El poble tenia en son haver un Centre Cívic que donaria el seu treball a alguns, el seu esbarjo i companyia a d’altres. Quin acte ens esperava per tornar a veure algun Honorable? No era hora de preguntar-se això, si no de gaudir el moment que ja s’inscrivia en el llibre dels records.
POSTRES.- Posaria ja el politiquet la fulla de ruta que tants de dies havia descuidat. Voler fer de periodista no era per ell. Li resultava més l’estar sol, sense l’angoixa del soroll i l’atendre a tothom
Encara que sols fos amb un somriure.
Li preocupava encara el FINANÇAMENT. Tot aquest borrombori que els polítics ens posen davant com si cada un d’ells tingués la vareta màgica i resulta que totes les guerres es vencen quan es va a una, sense fissures i ningú es despista per aprofitar el moment. Clar, el supeditar conformismes és complicat, per que cada partit té els seus sis i els seus nos, i baixar el cap quan l’altre parla i donar-li la raó no està massa ben vist. No és l’amor propi el que es ventila si no l’orgull.
El politiquet tenia les seves teories, exemples que ja havia descuidat per aquí per si algun ganós volia agafar ganivet, forquilla i tovalló i sobretot ganes de consumir el projecte que li brindaven al plat i posar-s’hi amb l’esperit ple.
Avui, al retornar cap a casa per la acera que protegeix de les rodes de cotxes l’edifici li ha vingut com una altra flamarada al cervell. Pensava que Espanya, no és ni la mare ni el pare, és el fill que van tenir totes les terres, les tradicions, les parles, les cultures atàviques que avui es veuen sotmeses per uns interessos centristes.
No comprenia com un fill podia disposar i manar en tot. Ara els pares treballaven per ell per que es fes gran als ulls dels espectadors del mon, i ell s’ho prenia a glòria. Tot era seu, fins l’alè dels progenitors que ara a més de desvetllar-se a la feina per ell rebien els rosegons i molles sobrants de la taula. I per més promeses que ELL fes, a l’hora de la veritat tot es quedava com grapissos, per que el blat no el soltava de la seva ma. L’Amor que havien tingut al engendrar-lo, no era correspost i se’n fotia bé.
JO soc JO. L’ESTAT és l’ESTAT. Vosaltres sou els meus súbdits. El DINER és meu, em pertany per que a vosaltres no us correspon res i tot el producte heu d’abocar-ho a les meves arques i ja us donaré quelcom per mantenir-vos. TOT ES MEU. M’HO VAREU DONAR. NO VOS QUEIXEU.
Ell pensava, doncs, si sens acaba la SALUT.... Aleshores qui mantindrà a aquest díscol fill que entre tots hem criat i ara s’ha tornat el dictador de les nostres vides?
No li vaig sentir la resposta. Vulgar com és a qui diria certes reflexions? Als polítics? Als votants? Als... Ho tenia negre. Els primers li deien, Fem feina per tenir festa... ( no ho entenia) Els votants li deien Fem festa per tenir feina... No entenia com la gent es despreocupava de tot.
Clar, que a ell, li creixien les ungles en la carn de les seves creences i no se’n sabia sortir.
Va moure el cap i es va dir en l’interior més íntim..., ja tenim el temps que és com un exercit que ho arregla tot.
POSTRES.- Ja tenim el temps que és com un exèrcit que ho arregla tot... S’havia dit el politiquet,però quan un posa dintre d’eix temps el rellotge despertador per a tots per que allí comença la cursa, ja em diràs quan soni si ningú dels dirigents, amos del cotarro, en fan cas i continua dormint el personal que ha de posar-se en la teòrica taula rodona – de rodona res, de res -... El temps ha arribat però els amos es neguen a fer el que han de fer.
No comprenia la hipocresia. – Mireu, us dono això...!! Si no ho voleu,per valtres fareu, més per mi.- I és que la paraula donar, serà un retorn, en tot cas, del que se li ha posat a les mans i que Ell, el fill, considera seu, propi, que en disposa i ja està.
Si mirem dintre d’una família qualsevol de nosaltres, generalment, ho dic per que les excepcions confirmen la regla, l’autonomia senyala unes prerrogatives per a uns i per a altres, deures i drets, que no son tonteries. Quan un es separa crematísticament de la arrel que l’ha vist néixer, fer-lo adult i esmerçar-li el camí de la seva prosperitat solitària, - no vull dir que l’amor al lloc de naixement en renegui – però com que la pela és la pela, aquesta no va al tronc primer i després ni tornen el que volen, no, tot és queda en la part que és separa per el diner. O sigui, que l’exemple no pot ser més gràfic. Tots, polítics i votants, per separat, podem tenir el parió a tocar de ma.
Ja sap el politiquet que tot això son vulgaritats. S’haurà de rentar les mans i buscar-se una altra feina més productiva que embassar filosofies que ningú escolta dels qui deuen escoltar. I predicar en el desert..., això pels anacoretes i ermitans.
El que deia... el temps ho arregla tot... o empitjora tot... Que hi farem, Que som nosaltres, temps ?
